Paul Newman

Hacía tiempo que lo sabíamos. Y ya no está aquí. Hace un par de años me sobresaltó ver sus ojos azules en las portadas de los diarios. Me temía lo peor. Pero no, anunciaba que se jubilaba. Dejaba el cine. Pocos le hicieron caso. Los rumores sobre un reencuentro en pantalla con Robert Redford perduraron hasta el último memento. No ha llegado.

Paul se ha ido. Al fin y al cabo era un tipo normal. Un señor discreto, que a su vez ha sido una de los iconos más deslumbrantes del cine estadounidense. Aquel por el que ha suspirado la mayoría de la población femenina de este mundo. También parte de la masculina. El resto cuando menos le ha admirado, a menudo con resignación. No ha habido antídoto contra su belleza. Tampoco muchos peros que poner a sus composiciones. Burleta y granuja, lejos del galán al uso, prefirió al antihéroe pero nunca se libró del seductor. Ni a los 30, ni a los 40, ni casi a los 80. ¡Brindemos por eso!

Buenas noches, Paul. Nos vemos pronto. En una tarde de domingo, ahora que empieza a refrescar y apetece quedar-se en casa acurrucado en el sofá viendo una película. Será La gata sobre el tejado de zinc, La leyenda del indomable, El color del dinero, Ni un pelo de tonto, Marcado por el odio, El buscavidas, Dos hombres y un destino, El Golpe… Mientras, seguirás mirando distraido desde la pared, al ladito de los libros de “Y”, en blanco y negro sentado sobre una vespa. Porque el mundo seguramente es mejor contigo dentro. Lo dicho, buenas noches y hasta pronto.

Ni HBO ni la BBC

Hi ha qui arriba a casa cansat, es fica a la dutxa, es prepara alguna cosa per sopar i s'apoltrona al sofà disposat a que la tele l'entretengui fins que la son el vençi. Agafa el comandament a distància (qui no deixa la TV en stand by, tota ella a les fosques però amb la llumeta vemella desafiant burleta les recomanacions ecologistes?) i no s'esforça ni en canviar de canal. Patapám! Immersió en la realitat cutre-absurda-cool de Sin tetas no hay paraíso. També pot impactar amb el prostíbul/institut de Física o Química. Amb la barreja de Hill Street Blues i Manos a la Obra que és Los hombres de Paco. Delirant, i no precisament en el sentit festiu de la paraula. I suposo que un llarguíssim etcétera de sèries que no conec.

Pels que no viuen a la gran Pannnia Connnio! que diu un company de feina, us diré que la sèrie de la "pechuga paradisiaca" es un remake d'una de llatinoamericana, crec que colombiana. Aquí està ambientada als barris de classe treballadora de Madrid. Unes noietes senzilles i guapetones, però poc adinerades, s'adonen que la única sortida que tenen per triomfar a la vida és ampliar la seva capacitat mamària perquè uns traficants de droga mindundis se n'enamorin. Pel mig hi ha disgustos familiars, petita delinqüència i una love story tràgica a l'estil Romeu i Julieta. Igual no ho explicat exactament tal com és, però més o menys. L'"Y", a qui cito no textualment, us pot il.lustrar si esteu interessats en el tema. Bé, doncs aquesta meravella va ser un dels grans hits d'audiència de la temporada passada. Encara us pregunteu per què no m'enganxo a la programació? En tot cas, entenc que hi ha gent que tot i que veu que es tracta d'aberracions sense nom, els distreu una estoneta. El meu problema és que no em generen el més mínim interés, per molt que els actors siguin adonis musculats. Per cert, el prota de Sin tetas… va de tio dur. Pretén ser un Michael Madsen o un Russell Crowe… i posa la veu del Marlon Brando al Padrino. Un actor de mètode. Heretge!!! L'haurien d'aniquilar només per això.

Pero lo cortés no quita lo valiente. Hi ha una sèrie espanyola que em fa molta gràcia. Sí senyors. És Aída. Irreverent, d'humor gruixut i groller, amb personatges políticament d'allò més incorrectes. Però tot sovint molt tendra. Li retrec que cada vegada més es queda en el cacaculopedopis, però menos da una piedra. Em fa riure. Sol acostar-se a la immigració, la droga, l'alcohol, la petita delinqüència o el fracàs des de la carcajada. Les ments benpensants poden sentir-se ofeses, però la veritat és que al final de cada capítol tots i cadascun dels personatges tenen la seva ració d'amistat i de suport. Tant se val que sigui l'immigrant, el drogadicte, la prostituta o l'alcohòlica. Proximitat, normalitat i contacte que fan que es diguin les coses tal com ragen. Sense el filtre de les bones maneres i la contenció verbal dels qui habitualment no convivim amb ells. Sobre Cuestión de sexo… es correcta, però es fa repetitiva, no sabria dir exactament per què.

I no voldria acabar la xerrameca sense fer esment a alguns esforços que ha fet TVE intentant emular la BBC. Recordo que l'adaptació de La Regenta de Clarín, amb l'Aitana Sánchez-Gijón y el Carmelo Gómez era estupenda. Per casa sempre he sentit que la minisèrie de Los Gozos y las Sombras era molt bona. I suposo que moltes altres. Us ho deixo a vosaltres. Ja veieu que el meu coneixement sobre el tema no és precisament extens.

Enchufados

No me gusta la televisión. Soy incapaz de seguir un reality show. Detesto los concursos. Me aburre y me da vergüenza ajena que la gente tenga que hacer el tonto en la tele para ganar unos euros frente a un presentador ganso. Y asesinaría a todas y cada una de las personas que componen el mundo del corazón, a uno y otro lado de la cámara.

Nada de esto dice mucho de mí, que me paso al menos 9 horas diarias en el universo de la información. Pero es cierto, no se me da nada bien lo de ser espectadora. Mal hecho por mi parte.Y ahora habrá quién diga: "pues con la de buenas series que algunas productoras estadounidenses se están sacando de la manga…" Pues toda la razón. Y a eso vamos, a levantar un monumento a HBO. Y es que mi vida ya no es la misma desde que hace 5 o 6 años conocí a la familia Fisher. Nate, David, Ruth, Claire, Brenda o Nathaniel me devolvieron el interés por la pequeña pantalla como medio de entretenimiento. Nos visitaban una vez por semana en la 2, creo que los jueves, y a horas cada vez más intempestivas.

Les descubrí por casualidad, a la espera de la llegada del Sr. Gasset y sus Días de Cine. A dos metros bajo tierra fue maltratada como cualquier buena serie que se precie. Cambios de horarios sin previo aviso, repetición de capítulos, mezcla de temporadas… hasta que finalmente llegó el DVD y las temibles descargas de Internet. Y se acabó A Dos Metros Bajo Tierra para convertirse en Six Feet Under. Desde entonces sus rarezas tan humanas y a menudo tan miserables ya están en mi cabeza con la voz amigable de Peter Krause, la gravedad del tono de Michael C. Hall, los peculiares ataques de histeria en la garganta de Frances Conroy y, sobre todo, la madurísimos y burletas chorros de palabras de Lauren Ambrose. Será que me gustan los perros verdes, porque si recuerdo con placer esperar a la madrugada para ver por la tele a un grupo de gente rara tengo que remontarme a Doctor en Alaska.

Six Feet Under da para mucho, así que ya me entretendré a escribir sobre mis neuras derivadas y fomentadas por esta familia de funerarios. Cuando veo en mi ordenador la cotización de Funespaña no puedo dejar de pensar en ellos. (Estoy fatal, lo sé). También vinieron a mi memoria cuando puse un pie en Estados Unidos, país trufado de estas familiares "funeral homes". En fin, que hace ya tiempo que ando buscando sustituto a mis queridos Fisher, de momento sin demasiado éxito. Me enganché a Dexter en Londres, a la espera que Michael C. Hall obrara el milagro. Y no hay reproches para él. La idea de la serie es imaginativa y con mucho jugo. Sin embargo, no me acaba de convencer su desarrollo. También me desalienta la falta de miga del conjunto de personajes, que no acompañan como es debido al protagonista.

Siguiendo con los chicos de Six Feet Under, tengo ganas de ver cómo se las arregla Peter Krause en Sexy Money, pero le va a costar dejar de ser Nate, por lo menos para mi. Y los deberes… muchos. Recuperar The Wire, porque el visionado de los primeros capítulos en el slang de la droga en Baltimore me dejaron sin entender nada. Esta vez me procuraré subtítulos. Volver a empezar con los Soprano y verla como Dios manda. Y ponerme manos a la obra con Mad Men. Vaya, muchos deberes.

PS: Hoy empieza el otoño. A disfrutarlo!

Butaques

Resulta que en els darrers temps he voltat força pel món. Barcelona ha quedat lluny. Primer van ser sis mesos a Bergen. Després dos anys a Londres. Des del passat gener m'amago a Madrid. Nous paisatges, noves cares i noves sales de cinema. La droga és la droga, així que si una cosa no m'he deixat de visitar en cap d'aquestes ciutats han estat els seus cines. Sola o acompanyada, els he anat tastant amb diferent fortuna.

Bergen fa olor de net i de terra mullada. Envoltada de muntanyes de vegetació exhuberant, busca el mar a través dels foscos fjords. Casetes de fusta de conte de fades a les faldilles del Floyen, una de les set muntanyes que envolten la capital cultural i universitària de Noruega. Aquests són alguns dels pros. Els contres, també uns quants, entre ells, la perenne pluja, l'artífex del verd lluent dels boscos i del so de l'aigua en rierols i caients que es formen a tots els racons.

Deixat enrere el Bryggen de postal i encaminant-nos cap a les facultats ens trobem amb una plaça, seu del Teatre Nacional, Det Norske Theater, llegat del més destacat dramaturg del país, Henrik Ibsen. I just allà al costat, el Bergen Kino. Cada vegada que hi passava em venia al cap la Mafalda. El Bergen Kino, literalment Cinema de Bergen, és una multisala curiosa. S'hi barreja el cinema comercial amb el més minoritari. A més, celebra cada any un festival de cinema reduït. Recentment, en el marc d'aquest festival, vaig veure la preestrena de Babel. Curiós. Els noruecs no doblen absolutament res. Ni televisió ni cinema. Són els reis del subtítol. I així de bé parlen idiomes. Babel per mi va tenir força dificultats. Cap problema amb la part en anglès. Obviament tampoc amb l'espanyola… però l'àrab i el japonès subtitulats en norueg em van plantejar alguna que altra dificultat, que els meus companys de butaca molt amablement van solucionar. Un record del Bergen Kino… el que vaig arribar a riure amb l'Argui, l'Stefan i la Sara veient High Fidelity. Aquell temps, aquella gent… Entrada al Bergen Kino: 90 corones noruegues – 11 euros.

Londres. Leicester Square. Entrada a qualsevol dels cinemes de la plaça: 14 lliures - 18 euros. Pel.lícules disponibles: qualsevol gran producció de Hollywood, amb les estrelles de torn vestits de gala i fent morritos a les portes del cinema. No m'hi han vist massa el pèl, a causa del preu absurd i perquè he evitat amb totes les meves forçes trepitjar l'asfixiant Leicester. No sempre és posible, especialment perquè també allà es troba l'irreverent Prince Charles. Cinema de reestrena, tot i que amb títols molt recents, i amb un preu més que assequible a la capital britànica: 4 lliures – 5'10 euros. Els abonaments encara redueixen més el preu. El Prince Charles és una sala ronyosa, fins i tot per als standards britànics. D'aquelles que la peli comença quan es corren les cortines. Fa una mica d'olor de ranci i s'acumula un munt de gent curiosíssima i d'arreu del món. És tan cutre i entranyable que fins i tot li colen gols les distribuïdores. Recordo veure-hi El Ilusionista. Una còpia en la que en el 90% del metratge es veia un micro sobre l'Edward Norton. A tot això, un dels meus companys d'aventura es va quedar fregit de l'avorriment. Roncava com un condemnat mentre tothom xiulava cada vegada que sortia el micròfon.

Viure a prop de Baker Street convertia l'Screen on Baker en un punt de referència. Dues sales minúscules i una programació d'allò més selecta dins del cinema comercial. La santa rutina del diumenge: llevar-te no massa d'hora, esforzar tranquil.lament a casa i sortir cap al farmers' market de l'aparcament de Marylebone High St. Comprar verdura fresca, bona i a bon preu per la setmana… i de tornada cap a casa, parada a l'Screen on Baker per comprar les entrades per la tarda. Coses de tractar-se d'un cinema petit: si anaves just de temps et quedaves sense entrada. Entre moltes altres, allà va caure Good night and good luck. Per cinema europeu, l'opció era el Curzon, sobretot el Soho, però també el Mayfair.

Ara bé, si he de triar una excursió cinèfila a Londres, s'endú el premi l'aventura que en Bigmouth i una servidora van viure per veure Banderas de nuestros padres. Repassant la cartellera de dalt a baix vam veure que només la feien a l'Odeon Peckham.

Sabíem que no era exactament un barri molt recomanable. De fet, aquella mateixa setmana havien matat a trets a 3 adolescents de la zona. Però no en vam fer cas. Allà ens vam plantar prop de les 5 de la tarda. El noi de la taquilla va dir lacònic: "ten pounds", i nosaltres vam deixar dos bitllets de 10 a la finestreta. Ell ens torna a mirar i diu: "not each, it's just ten pounds". Vam recollir un dels bitllets i vam marxar cap a la sala, rient del que el taquiller devia pensar d'aquells dos que s'havien perdut per Peckham. Dos catalanets explorant els baixos fons de Londres… Banderas de nuestros padres ens va decebre. Eren passades les 8 del vespre d'un dissabte fosc d'hivern. En posar els peus de nou al High Street de Peckham, ens vam adonar que érem els únics blancs (i suposo que amb pinta de pijos) de tota l'àrea. Grups de jovenets amb caputxes, carregats de cadenes i amb la música a tot drap ens miraven amb cara de pocs amics… Així que gairebé vam córrer fins la parada de l'autobús, sota la mirada atenta dels habitants d'aquest barri conflictiu de la riba Sud del Tàmesi…

Tot sigui per rendir homenatge a en Clint Eastwood…

Y Harvey nos contó un cuento

Plano fijo del actor. Empieza a contar una historia y, lentamente, el zoom nos acerca a sus facciones. Se trata de un cuento. ¿Cuánto hace que no os cuentan un cuento? Yo, cuando el mono aprieta, me pongo un ratito Smoke y dejo que la voz de Harvey Keitel me deje soñolienta y con una sonrisa en los labios. Ese Auggie lúcido y poético que no importa el tiempo que pase, sigue abriendo a diario su tienda de tabacos. El Auggie que a las ocho de cada mañana capta con su cámara un instante de su esquina del barrio neoyorquino de Brooklyn y luego lo atesora en su álbum de fotografías. Auggie, desaliñado, sencillo y sensible, capaz de sorprender con cada palabra y cada gesto. Poesía y humanidad desprovistas de excesos intelectuales. Un gustazo.

Y ante sus palabras, la mirada siempre sorprendida, cómplice y admirada de Paul, escritor brillante pero atascado, curioso, triste y cercano. La antítesis de lo que desprenden en general novelistas, ensayistas y poetas. Tal vez una parte de cómo le gustaría ser al aquí guinista Paul Auster. Simpatía y cariño por un escritor que no nos aburre con su genio ni su egocentrismo. O quizás, en mi caso, simpatía y cariño por su artífice de profunda voz, William Hurt.

Qué contradicción que deteste tanto el tabaco y que me guste tanto Smoke. Desde la primera anécdota humeante de Sir Walter Raleigh y su reina Bessy, a la voz rota e inconfundible de Tom Waits poniendo música de feria al cuento de Navidad de Auggie. Pero sobre todo, me quedo con ese relato final de Harvey.

Innocent When You Dream

The bats are in the belfry

the dew is on the moor

where are the arms that held me

and pledged her love before

and pledged her love before

It's such a sad old feeling

the fields are soft and green

it's memories that I'm stealing

but you're innocent when you dream
when you dream

you're innocent when you dream

Running through the graveyard

we laughed my friends and I

we swore we'd be together

until the day we died

until the day we died

made a golden promise

that we would never part

I gave my love a locket

and then I broke her heart

and then I broke her heart

Pedorrismo

Atardecer de lunes en Madrid. Ante la perspectiva festiva del día siguiente parece obligado que nos sentemos en una terraza a tomarnos unas claras (con limón). Me llama “Y” para quedar. Decimos de encontrarnos en casa, craso error. Cuando llega, yo estoy haciendo el ganso en el sofá. Entablamos charleta y las cañas se alejan de nuestros pensamientos. “Y” me propone ver una peli, cosa que ya estando acomodada en nuestro fantástico salón (del que por cierto ya cuelga una preciosa foto de Paul Newman, gracias a las manitas de “X”) me suena a gloria.

“Y” me mira de forma maliciosa y me dice que justo se ha descargado una que quiere ver. Temblad. Os contaré de “Y” que es una niña inteligente, curiosa “de mena”, dada como nadie a dar trillones de vueltas a las cosas, interesada en el arte y la cultura, afamada lectora de literatura inglesa… Una joyita de criatura con una pega: una debilidad enfermiza por las pelis pedorras y romanticoides. La proposición “indecente” de la muñequita… Made of Honor, que no tengo ni idea de cómo han traducido al español, ni falta que hace. Lo curioso de la situación es que sin vacilación alguna yo dije: “ah, pues vale”. Hacer el ganso, pensar poco (miento, nada) y reir de la tontería me alejará por un rato de mis neuras varias.

Así que intentamos ver la peli en la tele, pero el formato no es compatible y nos obliga a tirar de portátil. Total, que vemos a Patrick Dempsey, actor de método donde los haya, intercalado cada cinco minutos con un salvapantallas (hay que decir que está guapo. Patrick, que no el salvapantallas). El argumento es fantástico. Viene a ser La boda de mi mejor amigo pero sin la mala leche que hace de ésta una comedia con sustancia. Aquí Patrick Stanislavski es un pijeras que se pasa por la piedra a todo lo que se menea menos a su superamiga monísima y encantadora (sic) de la universidad. Con ella es un solete, con el resto, un pedorro creido y completamente insustancial. Hasta que se da cuenta que está enamorauuuu, algo que pasa cuando ella está en Escocia y ha conocido a un mozalbete a lo William Wallace versión hortera que en dos días ya le ha pedido en matrimoño.

El pobre Patrick se queda a cuadros, sobre todo cuando ésta le pide que sea su "maid of honor", vaya, algo así como la madrina o dama de honor. Yo es que de bodas no entiendo, ni españolas ni de ninguna otra latitud. Me dan alergia y no hay anti-histamínico que lo cure. Patrick acepta el encargo para ver si consigue robarle el corazón mientras la ayuda a elegir la cubertería o a redactar los votos. Entretanto, va haciendo el ganso a mansalva y pone ojillos de qué buenorro estoy. Total, que se la lleva al huerto. FIN. Ñiguñiguñiguñí! (Ah, la vimos en inglés y sin subtítulos, que somos muy intelectuales).

La verdad es que nos reímos. Ahora que lo pienso, no sé de qué. Pero lo que más me preocupa es que “Y” sigue marcándome un gol tras otro. El otro día ya me coló un par de capítulos de Sex and the city… (también cayó la peli, horror, en el cine!) Me va a tocar imponerme porque esto ya pasa de castaño oscuro. La primera que cae es Smoke, que me traje el otro día de Barcelona. Quedas avisada…

P.S.: “Y” también me ha marcado un gol con este post. Diosssssssss, he escrito sobre un sucedáneo de Dirty Dancing!

Il y a longtemps que je t’aime

Sin un solo trailer para calentar motores. Hundida en la butaca mullida y de un rojo intenso de un cine de versión original de Madrid. Y sin más se apagan las luces y las imágenes empiezan a reptar por la pantalla. Los ojos claros en la cara recién lavada de Kristin Scott Thomas miran absortos a ninguna parte. Entremezclados con su soledad se pasean los título de crédito.

Y de ahí parte la historia, de la que vamos conociendo detalles con cuentagotas. El reencuentro de dos hermanas. Juliette sale de la cárcel tras 15 años. Léa va a recoger a una persona que ya apenas conoce y sobre todo, que no alcanza a comprender. Son gente acomodada. Juliette era médico antes de ingresar en prisión. Léa es profesora universitaria y vive en una preciosa casa con su marido, el padre de éste y sus dos hijas adoptadas. Y Juliette entra en sus vidas, casi como si hubiera surgido de la nada. Sólo Léa y su esposo conocen su crimen, un acto que les atormenta a cada uno a su manera. Juliette nunca ha abierto la boca para hablar de ese día, ni tan siquiera durante el juicio.

Gota a gota vamos conociendo un poco más a las dos hermanas, más que por sus palabras, a través de sobreentendidos, que dejan al espectador pidiendo más en cada secuencia. Y poco a poco nos adentramos en esta exploración sobre el miedo, la culpa y la redención. Todo ello de la mano de una inmensa Kristin Scott Thomas y su impecable francés.

Sobria como nunca y capaz de transmitir el más leve movimiento de su alma con un mínimo gesto o una mirada. Al estilo de la portentosa Juliette Binoche de Tres colores: Azul. La antítesis dels histrionismo y la cúspide de la emoción. Os remito a un detalle, un plano que me puso los pelos de punta. Juliette conversa con un amigo de la familia que le explica alguna de sus vivencias como voluntario en una prisión. Hasta ese punto de la película, ella no ha mostrado apenas emoción alguna respecto a sus vivencias. Pero con las palabras de él algo se mueve en su interior y lo vemos en un centelleo de sus ojos, al inhalar aire ligeramente con más fuerza que en el resto de sus respiraciones. Son sólo tres segundos, sutiles y conmovedores.

Y llegan las explicaciones, de las que obviamente no os voy a dar parte. El plato más flojo, ligera decepción. Porque a veces las explicaciones son innecesarias, sobre todo si llevas rato viendo por dónde van los tiros. Pero yendo más allá, me pregunto qué habría sido de un final menos sensiblero, que no siempre liga con la actitud que Juliette mantiene a lo largo de toda la película. ¿Qué pasaría si la protagonista hubiera cometido un crimen sin paliativos y no uno al que una parte de la platea muy probablemente no llamarían como tal? Seguramente muchas menos lágrimas entre el público, entre las que se incluyen las de una servidora y las de otra catalufla conocida que tenía al lado. El tercero en discordia, un vasco-soriano que no abrió boca en toda la peli, se dice y se comenta que por lo menos lanzó algún puchero. A partir de ahora les llamaré X&Y.

Vaya, que el debut del francés Philippe Claudel podría haber sido redondo. Para mi no lo ha sido al 100%, que siempre me pierdo buscando la perfección cuando sé que es algo que no existe. De todas formas, ha sido uno de los filmes más interesantes e intensos que he visto este año junto a Antes que el diablo sepa que has muerto.

El Hadrón Milenario

Colisionador de Hadrones. No, no se trata del último superhéroe de la Marvel. Tampoco proviene de un gag de Martes y Trece o Cruz y Raya. Es la última locura/genialidad que los físicos de los más prestigiosos institutos del mundo están poniendo a punto.

La verdad es que siempre paso sin mirar las páginas de ciencia de los periódicos, pero el simpático nombre nos ha hecho compartir unas risas en la oficina y hemos creado un monstruo: Fernando, el Colisionador de Hadrones, un superhéreo tan rápido que no lo atrapa ni Han Solo con su Halcón Milenario. El caso es que tras la tonteria, me leí en qué consistía el experimento para descubrir que igual se acaba el mundo en siete días y nosotros bromeando sobre el dichoso hadrón!

Os cuento. Los Einsteins del mundo han decidido reproducir el Big Bang, versión casera. Para ello han construido un anillo metálico de 27 kilómetros a cien metros bajo tierra, en territorio suizo. Dentro de él lanzarán dos haces de protones (qué lejos quedan esas clases de física, verdad?) en direcciones opuestas que darán, atención, 11.000 vueltas por segundo al anillo. Todo ello, a temperaturas inconcebibles: -271 grados centígrados, cerca del famoso cero absoluto.

Los protoncitos veloces generarán casi mil millones de colisiones por segundo, que serán analizadas. Los científicos creen que estos choques generarán condiciones semejantes a las registradas justo después del Big Bang. Y qué buscan? Pues el tal "bosón de Higgs", la llamada partícula de Dios. Yo la he rebautizado como Bilbo Bolsón, que también tenía un anillo. Dicho sea de paso que si encuentran al tío de Frodo, la idea del Altísimo se va a tomar vientos. A no ser que las autoridades eclesiáticas se las arreglen para decir que Dios encendió la mecha o que el de ahí arriba tiene la patente del colisionador...

A lo que íbamos. El tal "bosón de Higgs" se supone que habría sido fundamental en la creación del Universo, pero duró lo que dura dura. La particulita de marras habría sido la encargada de sumistrar masa a los elementos fundamentales. Ahí queda. Una partícula capaz de crear algo de la "nada". Vaya, Dios versión microscópica. En eso están los físicos, os lo creáis o no.

Pero no acaba ahí la historia. Como en cualquier peli con elementos "científicos", siempre puede haber algo que no salga bien (y de hecho siempre sale algo mal). No creo que acabemos todos verdes como el Increíble Hulk, o transformados en mosca como Jeff Goldblum. Pero es que el "bosón de Higgs" no es lo único que pueden generar con el colisionador... también materia oscura. Un agujero negro que se tragaría la tierra desde Suiza (fíjate, con lo pacíficos y neutrales que parecían).

Los científicos aseguran que la materia oscura generada será muy pequeña, por lo que muy difícilmente nos iremos al lado oscuro cual Darth Vader. Eso sí, que sepáis que el experimento empieza el 11 de septiembre (si es que es una conspiración mundial para que no se hable en ninguna parte de la Diada. Primero fueron los atentados de Nueva York y ahora esto... como se nos ocurre a los catalanes elegir ese día como fiesta nacional!). Quedáis avisados.

Batman o Badman

Queda dicho de antemano que la nueva entrega del hombre murciélago me pareció una buena película. 152 minutos de acción, con un guión con fundamento y un reparto de primera clase. Sin embargo no comparto el entusiasmo generalizado que ha suscitado.

¿Eran necesarios 152 minutos? Además, la cantidad apabullante de información y tramas a ratos hacía difícil seguir la historia. Digamos que la cuestión planteada no es ni de lejos tan compleja como por ejemplo la trama de la conspiración planteada en JFK o los entresijos mafiosos del Padrino (véase la financiación de las mafias, los rollos del alcalde, la entrada en escena del Joker, el rollito amoroso, los viajes del Sr. Freeman, el trabajo de la policía, y un largo etcétera).

Pero la línia argumental principal gira entorno a las tribulaciones existenciales del protagonista. The Dark Knight retoma las reflexiones y miedos del millonario atormentado Bruce Wayne y su alter ego el héroe justiciero Batman. Apesadumbrado, entre otras cosas, porque la chica del cuento no acepta su faceta nocturna, pone sus esperanzas en la ley y el orden, personalizados en el intachable Harvey Dent. Pero el amigo Dent tiene también sus cosillas, y a la primera de cambio (en un giro que una servidora no acabó de entender) la lía buena. No haré comentarios sobre la transformación del personaje en Dos Caras… ¡pero qué brutos! Por cierto, si Batman busca un héroe íntegro, lo tiene muy fácil, ahí al ladito: el comisario Gordon, el gran Gary Oldman.

En fin, tras el percance con el "caballero blanco" a nuestro héroe nocturno se le vuelve a caer el mundo encima. Le toca volver a salvar Gotham a su manera. Porque Batman es un justiciero. Intenta cargarse a los menos posibles, eso sí, pero por decirlo alguna manera, se toma la justicia por su mano. ¿Le quita eso la etiqueta de héroe? Lo dejo a la opinión de cada uno y a vuestras percepciones sobre el sistema jurídico.

En todo caso, eché de menos que la reflexión sobre el papel de Batman y su capacidad innata y poco recomendable de atraer psicópatas asesinos se centrara en Bruce Wayne. Fue precisamente uno de los aciertos de la primera entrega. Un Batman con entidad que no fuera ensombrecido por las muecas del villano de turno. Christopher Nolan cuenta, además, con un actor que da la talla. Esa dicotomía de Christian Bale de chico perfecto y mirada turbia que esconde vete a saber qué resulta perfecta. Pues eso, más Bruce Wayne y menos Batman.

También está sabiamente encontrado el nuevo Joker. Más sobrio que Nicholson y también mucho más inquietante. Dos estilos muy diferentes. Pese a todo, no comparto las alabanzas póstumas y extasiadas sobre el trabajo de Heath Ledger. Hace un buen trabajo, sí. Aunque personalmente quito mérito a los personajes histriónicos y sobreactuados. Me impresionan infinitamente más aquellos que saben transmitir con mucho menos. Michael Cain y Morgan Freeman estupendos como siempre. Su sola presencia anima el espectáculo. También excelente el desmejorado Gary Oldman, que sin que sirva de precedente, hace de tío normal.

Ya sé que soy una incomprendida. Tuve mi ración con La Vida es Bella. Sí, no me gustó. Es más, no me gustó nada. Qué le voy a hacer.

Boston House Revisited

Cap de setmana de retrobament londinenc en tots els sentits. Només arribar, caos aeroportuari: tres quarts d'hora de cua al control de passaports i tres quarts més esperant que la maleta fes aparició a la cinta anunciada. La conclusió és que la maleta va fer un tour per Gatwick d'una hora i mitja mentre jo agonitzava pensant que ja eren més de les dotze de la nit. A tot això, res que em vingués per sorpresa, però que ràpid que ens desacostumem de les tortures quotidianes… Dos anys vivint a la capital britànica, agafant i patint un mínim d'un parell d'avions al mes, i ja ho havia oblidat tot en apenes sis mesos.

En fi, passat el tràngol i després de pagar 31 lliures (38 euros) per un bitllet de tren d'anada i tornada a l'estació de Victòria des de l'aeroport, la resta del weekend va anar la mar de bé. El Sr. Bigmouth em va acollir com un fill(a) pròdig(a) a la seva casona dels voltants de Baker Street. Em vaig sentir en una mena de Brideshead Revisited versió "cosy apartment" de Marylebone enlloc d'opulenta mansió del countryside. I sense Jeremy Irons, coses de la vida.

En fi, les poques hores que vaig ser a Londres em van portar de nou a la vida i a les sensacions dels meus al voltant de 730 dies a la ciutat. Per començar, els diners que una part significativa dels seus habitants tenen o volen fer veure que tenen. Carai quin tren de vida! Gent guapa, fina i ben vestida, parlant de viatges de somni, de roba i de sabates, d'art. Igual de fantàstics que a Match Point. (Sí, vaig parar l'orella mentre fèiem un brunch a Le pain quotidien de Marylebone High St.). I vaig pensar en un dels comentaris que una de les maquilladores de la tele solia fer: "Londoners: the poor are ugly and obese while those with money are beautiful and starve themselves to death". Quanta raó en aquestes paraules! Els uns es deixen unes lliures en fast food i marranades de patates fregides i xocolates, mentre els altres es deixen el sou d'un mes en una amanida orgànica que no et treu ni un xic la gana.

L'altra cosa que vaig recuperar de l'oblit van ser les dues cares dels britànics. D'una banda, parlen baixet i de forma sonora i harmoniosa; són extremadament educats; somriuen a qualsevol amb qui es creuen la mirada més de dos segons seguits; diuen "sorry" milions de vegades al dia. Et toquen lleugerament un braç al metro i ja s'estan disculpant. Això sí, arriba la nit, es vesteixen com si anéssin de casament i s'acosten a qualsevol beguda alcohòlica i ja l'hem liat. Dr. Jenkill and Mr. Hide. Es transformen en els hooligans més radicals; criden; es tornen violents; vestits d'Armani, s'adormen al costat de qualsevol indigent; vomiten a tort i a dret. Aquest plan em vaig trobar només arribar en agafar el metro… Quina gent!

Pensant en el post que havia d'escriure avui, em vaig anar fixant en els milers de racons del Londres plató de cine: la riba del riu, aquelles taules que semblen de campaments a les terrasses dels pubs, les omnipresents moquetes, les saccesajades i la poca estabilitat dels busos double decker… I vaig pensar en moltes pel.lícules, però els ramats de turistes (jo la primera) van esguerrar la visió.

A tot això he de dir que la visita a Londres tenia un propòsit: en Michael Stipe i els seus R.E.M., que tocàven a l'estadi de Twickenham, prop de Richmond. Un concert fantàstic. Aquests senyors que porten 30 anys sobre els escenaris estan en plena forma. Després d'alguns discos fluixos (que tanmateix a mi m'han agradat) han tornat carregats de força amb Accelerate. Impressionant el senyor Stipe. Té una veu absolutament prodigiosa. Emmig d'un estadi on caben desenes de milers de persones i et fa la sensació que estàs escoltant el CD. Del concert en trec una altra cosa: els teloners, magnífiques sorpreses: Editors i Guillemots.

I de camí a l'impronunciable Twickenham, la visió igualitària de la perifèria de Londres. Milions de minúscules cases unifamiliars de maó fosc i sempre humit, atapeïdes, amb jardins selvatges. Et fa la sensació que entre la humitat encara pots sentir la olor de la revolució industrial i la misèria treballadora del Thatcherisme.

Eren les afores de Londres, però podria haver estat Glasgow, Liverpool o Bristol. Fàcilment podies sentir-te emmig de Full Monty, Little Voice, Mi nombre es Joe o Tocando el Viento. Igual que en aquesta darrera, una banda de música tocava prop de l'estació de Richmond quan hi vam passar. Exactament igual que la banda de la mina de Grimley. Ara bé, ni rastre de l'Ewan McGregor o el Pete Postlethwaite. Però em va fer gràcia.

I ara, la crua realitat de Madrid.